Supplique

Supplique
L'enveloppe noire est sombre, de douleur infuse,
La solitude gronde, glauque et moite ;
Me saisit et s'agrippe, colle aux omoplates,
Et dans l'air étouffant, son odeur se diffuse.

Mes articulations torturées dont abusent
Les douleurs ainsi nées de la ligne droite
D'un désert rectiligne, dont la chaleur moite
Se couvre des vautours qui s'amusent.

Et toi ? Où es tu mon étoile ?
Que ce chant d'avenir dévoile ?
Ou es tu, mon amour ?

Mes crimes impunis sont autant de taches
Qui avilissent ma vie, et te l'attachent
D'un dévouement sans fin, et la nuit, et le jour.