La folie de Bacon ? Le miroir, qui ne réfléchit pas.
Ce visage inconnu, étranger se tient là
Un mensonge, une passion qui brûle...
Aux flammes des entrailles, hululent
Ces âmes aimantes vouées au sang.
Hantent les déserts blancs de la toile,
Entre les couleurs, des taches qui voilent,
Et toi splendeur de mes songes
A toi, l'ignoble mensonge.
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